о несбывшемся лете)

Медведю снятся сны о лете -
трепещёт алым рыбин бок,
малинник, солнцем разогретый,
и липнет к шерсти сладкий сок.

Зимой он не живёт, не дышит,
в его вселенной нет зимы.
Он даже выстрел не услышит...
Не так ли, милый мой, и мы?

Вот будет солнце, будет лето, -
мы совершим, мы завершим!
Пускай сейчас и нет просвета,
Всё будет так, как мы решим.

Медведь проснётся, и, шатаясь,
Войдёт в звенящую весну.
И я проснусь. И, чертыхаясь,
Тотчас усну.


Иногда хорошо получается, иногда - вот как папа после инсульта говорить учился. В голове-то оно куда как понятно, а вслух месиво.