о книгах

Я вчера залпом дочитала "Возрождение", осталась в пришибленном восторге. Ну это почти всегда так с Кингом, известное дело. Когда книжка кончается, спохватываешься, конечно, недорассказанных "хвостов", во время же - нифига, всё чьотко.
Когда люди теряют что-то нестерпимо дорогое и важное, они смириться с этим не хотят. И/или не могут. И если в человеке остаётся что-то, кроме бессильной ярости и горя, он вполне может ещё и вопросом задаться - а какого чёрта вообще? В какой-то из ранних книг автор ставил этот вопрос прямо и отвечал на него: почему с хорошими - ну ладно, с любыми - людьми случаются ужасные вещи? Просто потому, что случаются... А теперь он старше и мудрее, и продолжает - и не стоит пытаться искать более конкретный ответ.
А то ведь с ним жить потом. Жить-жить.

Переводчик некто Антонов, новый, ну - для меня. Понравился. Недолюбливаю Вебера.  Я, известное дело, языка не знаю, мне по общей тональности ближе - Таск, Антонов, привет, друг Кариатида)

Вообще сто лет о книгах не писала, то читать разучусь, то нового ничего. За апрель в общем крохи - из нового Ффорде, из былого Шварц, Братья - детям Пикник, бабе ОЗ с Миллионом, - Зюскинда за Данечкой (он так замучил бедный томик, надо было утешить и зачитать, тут-то он и рассыпался по листочку). Насоветуйте новинок, что ли.